Con otro.

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No se soportan. Me lo han dicho los dos.

Pero estar separados les hace soportarse….

Porque es tan poco lo que comparten que hasta parece que sea real.

Pero no se soportan. Ni el uno al otro ni el uno al uno.

De hecho hacen y hacen para no tenerse que soportar

Ni el uno al otro ni el uno al uno.

Hacen hacen hacen y así se soportan.

Y a veces, en un momento de silencio piensan ¿y si no hago, soy? ¿qué soy si no hago?

Ni el uno sabe que es uno ni sabe que es el otro.

Pero se imaginan,  a ratos.

A ratos se imaginan para bien, porque lo secreto es más grande que lo dicho y se pueden leer en intenciones las acciones.

A ratos se imaginan para mal, cuando lo de uno es tan terrible para uno que prefiere vestírselo al otro.

Ninguno dice, porque viven tan comedidos que no hay extremos ni dolor. No son capaces de gritar o llorar ni el uno ni el otro, porque no les pasa realmente nada.

Nada más que el miedo al desapego.

Ni el uno sabe qué es sin el otro, ni sabe qué es con el uno.

Que uno tenga a otro da una mirada al uno. Y entonces existe.

Uno se pregunta ¿cómo sería dormir sin el cómodo calor del otro? ¿qué frío haría en invierno bajo las sábanas?

Otro se pregunta ¿cómo sería dormir sin el cuerpo en llamas del uno? ¿qué alivio habría en verano sobre las sábanas?

Ni el uno sabe lo que piensa el otro ni el otro el uno.

Si en vez de medir al uno por lo que le falta lo midiera por lo que calla – cada una de esas palabras de destrucción que no empuña y marchita – entonces ¿qué sería del otro?

¿Sería ese silencio el amor?

Uno y otro. Otro y uno.

Uno sin uno, pero, bueno… con otro.

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